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Mostrando entradas de febrero, 2019

Desdeño.

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Desdeño las romanzas de los tenores huecos  y el coro de los grillos que cantan a la luna.  A distinguir me paro las voces de los ecos,  y escucho solamente, entre las voces, una. Antonio Machado de su poema Retrato

Todo parece mediocre atado al mástil más alto, en donde fluyen antorchas de fuego bailando danzas sin rumbo en autopistas hacia cielos vacíos.
y yo, me muero de flacidez entre tus ojos con torniquetes de alcohol en serios delirios, que engendran interferencias agudas en algún lugar donde bailan los coquetos con gamuzas de mediocridad arrastrando los pies para que brille su eternidad.
Un alboroto en el alba de las texturas rosas, el imperio del sentido intimo que enuncia los algoritmos de las entregas fieles, mientras se hacen infieles llorando al caer la noche de las esencias mismas.
Todo parece tan bonito en el horizonte… mientras el tiempo me da la razón, con un constante atrevimiento espero con desdeño que alguna voz ponga una arruga en mi ceño.

En tu esencia.

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Vuelas al ajeno infinito anidando el fulgor de la aventura no conoces la esencia ni quieres sorprenderla tan solo bates las alas en el desamparo de la inercia.
Horizontes distorsionados buscan tus contornos, vientos vencidos desploman la neblina de un duelo cautivo, de una piel sin sentido.
Tierras de soledad acogen tus plegarias, tenaces negaciones al monótono espejismo, nacen de los sueños los campos divinos y en tu intuición… abres como reina el nuevo camino.
Lento viaje a tu lado mismo hay un corazón, su razón y una mujer concretando su destino.

No se trata.

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No se trata de poner lágrimas en los ojos ni mullirlos de alegría, no se trata de arrancarnos espasmos de vida que queden como trofeos sin manchas, ni de vender los pies al camino para retroceder ante el miedo, quizás tú no lo sepas, pero a veces necesito tu mano dejarse acoplar a la mía, sentir la herencia de tu armonía en revoloteos de compañía.
No se trata de gritarle a las estrellas nuestro amor, ni andar tras de ellas sumisos al rencor, los tonos no son grises si nosotros no lo queremos, ni existen eclipses sin conspirar la luna y el sol.

Tan solo se trata de deshilar los días nublos de pretérito, desojar las miradas caminando hacia el futuro, tan solo se trata de cogernos de las manos, despejando los enigmas disfrazados de mentiras, de no tragar lo que callamos a miedo de hacernos daño, de darnos libertad bajo una lluvia de sinceridad.

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